La vie se contracte et on attend la mort,
Comme a une saison d’automne.
Le soldat tombe.
Il ne devient pas un personnage de trois jours,
En imposant sa separation,
En demandant la pompe.
La mort est absolue et sans memorial,
Comme une saison d’automne,
Quand le vent s’arrete.
Quand le vent s’arrete et, sur les cieux,
Les nuages vont, neanmoins,
Dans leur direction.
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