Moins que plenifier les resolutions de chaque aube,
moins que le filet du doute de chaque soir,
moins que le poids d’une couronne d’argent, la rayure
d’un diamant contre la verre, moins que
le malheur racole de mes origines riches- et encore
plus que le silence d’Eve, mon ingratitude muette.
Plus que le passage sauf de la musique, son filet ravissant,
plus que ce stock de mots, leur solicitude liquide;
plus desiree que la louange (la moins recherchee de mes reves (le donjon de chateau pour mes peches) ,
plus que pas plus, qui semble
beaucoup moins que la chose esperee, encore une fois-
une revolte, etouffee; un desir perdu’ un tresor oublie;
vivre sans surveillance, au-dela de la mesure constante.
– ‘Lines Composed On The Body Politic’. Rita Dove b.1952.
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